D-escribiendo Periodismo: 07/01/2012 - 08/01/2012

."Buscando con ojos cerrados".

0 comentarios viernes, 20 de julio de 2012

Barrio de ojos cerrados. Librería. Carnicería. Lavandería, con mi saco colgando que veo hace días. Panadería, despensa, el kiosco de la esquina. El teatro dentro del galpón, la iglesia y el corralón. Una sospechosa cerrajería. La casa de lotería con la señora que tiene la fija. Una farmacia a dos cuadras, pegada a la peluquería, enfrente adonde el portero mira más de lo que limpia. Esa casa de regalos nada baratos. El kiosco que vende los caramelos ácidos. Un delivery de pizzas, el taller mecánico, la pinturería. La inmobiliaria al lado de la remisería. Pregunté y nadie tiene lo que yo busco: la voz de amor dentro del corazón. Que haga de tu mundo, mi mundo. O una puerta sin candados para mudarme a ese lugar donde te sigo soñando. En mi barrio de ojos cerrados.

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."Naufragio de la rutina". -Cuento corto-

Un mago que hace explotar el globo, y la paloma blanca dentro que sale de inmediato. El hombre en la puerta del zoológico arriba de su mateo, con la esperanza de algún turista que quiera un paseo por Palermo. La persona de camisa celeste que controla los boletos, la llegada y salida de colectivos y con una birome golpeando el vidrio autoriza a todo el movimiento. Un aburrido dueño en la puerta de su local, que mira el piso buscando en las baldosas algo nuevo. Dos mujeres vendiendo artesanías en el microcentro, combatiendo el frio con un mate bastante viejo. El policía con su chaleco, que está de recorrida para evitar problemas, con cara de no querer tenerlos. Tres oficinistas en la puerta de su trabajo que hablan mientras fuman. Un cliente del puesto de diarios que silba sin que nadie lo pida por lo bajo un tango, “La yumba”. El bullicio de caminar, el ruido de los zapatos, la música de quienes piden monedas, el arbolito de la casa de cambio. Las voces de idioma extranjero que señalan en la vidriera una caja de alfajores de marca, para ellos y para mi, desconocida. El mozo del bar que me mira, duda en venir y me pregunta por cortesía. La mesita que se mueve cuando escribo en un cuaderno estas líneas. Para sentir que todo aburre, que es el mundo donde uno habita, si no sé donde vos estás, para pensar que hay mejor vida. Detrás de la mia. Náufrago rodeado de gente, quiero me salves. Así es dulce mi rutina.

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."Estar es la manera".

Algún placer en la eficaz distancia curva. Protestar imposibles cara a cara. Discuto rabioso la mano del destino que a veces persiste en ser pared, más que camino. Enfrentarme al designio como quien frente a un espejo viera solo a un enemigo. Parábola tenue la de la espera y el frio, de pie tras la puerta que se empuja a la vez y nadie atraviesa. Ni el amor, ni el tiempo, ni la extraña manera de querer poder volar en palabras que son nuestras. Todo puede ocurrir si concibo la manera de estar cuando deba seguir, de crecer sin ya fronteras para poder sentirte bien. Al lado. Como dos almas gemelas.

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."Duerme soñando".

Dormido suelo dejarlo. En noches como la de anoche, de frio innecesario, me levanté de madrugada y corrí pronto a taparlo. Yo sé que de dia sufre, aunque no lo diga lo tengo claro. Simula un poco aquel ideal hombre formado, que soluciona todo a la vez y parece ha madurado. Pone en caja sus lágrimas, las vuelca en el papel en blanco, las empuja a ser palabras y hace esperanza de ruego hablado. Lo miro ahora dormido, tiene su sueño en la corteza azul. Profundo. Donde el aire ya no suele ser el suyo. Con Fe, sin tiempo a la vista. Cuando termina el dia cuelga en su pared la brisa de los ojos de ilusión, que hace meses lo guían. Se queda dormido. El amor de él por ella. Hasta el otro dia.

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."Profesiones de amor".

1 comentarios sábado, 14 de julio de 2012

Plomero, electricista, gasista. Jardinero, pintor, oficinista. El Ingeniero, aquel abogado, ese dentista. Un maestro, siete doctores, un músico concertista. El taxista, quien vende boletos, un portero de edificio regando rejillas. El panadero, la mujer del chino, la cajera del súper, el que baja la mercadería. Los señores de la farmacia, el del kiosco, el de la pescadería. Un peluquero que no abre los lunes, aquel colectivero, el de la lotería. Un poeta, un escritor y dado vuelta, un Periodista. Me la pasé preguntando con miedo, con temor. De saber encontrarte para saber lo que soy. Y si. Hay una profesión que es la mejor. Mirarte de frente y elegir lo que sos: el amor.

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."Diario de viaje no empezado".

Pájaros de pueblo, que tranquilos caminan por la vereda. El ruido de aquella cascada en la Cumbrecita, Córdoba. El inmenso placer de las estrellas, que acostados veíamos con formas. El chocolate que de frio hacía ruido antes de comerlo. Esos benditos alerces, nieves eternas y paseo de lago Puelo. Aquel calor de montaña, que al subir era frio en nuestra espalda. La medalla plateada y redonda de la iglesia más hermosa, que compramos en la plaza. Cierto dia amanecido en un micro, abrazados rumbo al horizonte por una ruta de cartel desconocido. La libertad de los pies sobre la arena, el juntar las manos, el caminar saliéndonos de la vereda. El mejor café de la mejor charla para entender quién eras. Ver llover y el agua corriendo, desde una ventana ajena. Sentir que estás al lado. Todo eso uno lo lleva en tus ojos y en mis venas, si en la valija de sueños tengo tu compañía cerca.

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."Almas de Fe".

Señales que no sigo porque me dirijo al camino que planeo. Un lugar de lindo piso, bellas paredes y amplio cielo. Porque el techo no está puesto, o quizás el techo sea el cielo, el objetivo arriba y no adelante, las causas y efectos. Los ríos que arrastran las piedras que no veo, que esquivo cuando duelen y no por años de paseo. Tiemblan las piernas del caminante si consigo tanto espejismo, parecido al sueño de querer ser testigo del amor que yo te tengo. Supongo que ha de ser tu estrella en mi mejor cielo. Sos la tierna presencia. Sos el camino que planeo.

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"Reflejo de desconfiado" -Cuento corto-

“Qué pena, no está ahora”, me dijo el hombre que limpia en la entrada a la iglesia. “Si lo espera un ratito seguro que ya viene, fue a hacer un trámite”. Seguí el consejo y me senté en un costado. En el silencio tocar con un pie el banco de madera significa que retumbe como si un sismo fuera cercano. Me puse a mirar los santos, habría unos tres por lado, con tulipas en bronce y base de madera que los iluminaban en la cara. El piso es de color crema, de algún mármol de esos que se ven cansados de tanto uso. Me pareció que el techo era bajo, pero colgaba una araña. En el altar la cruz a la izquierda y a la derecha María y José. O eso supuse, a la distancia. En el medio, Santa Rosa. Cuando ya miraba el reloj con algo de molestia, apareció el cura. El “trámite”, me pareció, eran las facturas que en la bolsita traía. Me miró y me dijo buen dia. Le conté que quería hablar de algo que me estaba pasando pero que quizás él no lo iba a entender. “Si no me lo decís, efectivamente nunca lo voy a entender”. Nos sentamos y le conté la tradición familiar que me pesaba, que a la noche no me dejaba dormir, que yo no seguía porque creí que dominaba hasta que dejé de engañarme a mi. Era rezar. Yo no lo hacía. Casi por costumbre. Pero algo, le dije al cura, hace que yo venga acá para buscar alguna respuesta. Abrió el paquete de facturas y lo puso sobre el asiento de madera, para que comiéramos. Me dijo “esta es la casa de Dios, pero no está siempre acá. Va a lugares donde creen que lo necesitan. Probá rezar. Creo que te encontró él antes que vos a él”. Lo miré y le di la mano, con cara de desconfiado. A la noche recé por lo primero que se me ocurrió: que se me vaya de una buena vez el resfriado. Prometí que si bajaba la fiebre iría al cura a confesarlo. Al otro dia, temprano, fui a la iglesia. El hombre en la entrada estaba limpiando. Me fui a la panadería y encontré al cura comprando. Le dije que tenía razón. Y me dijo “no, él (señalando la iglesia al lado) tiene razón”. Compró medialunas y volvió a la iglesia. Yo aun sigo rezando.

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."Rezando".

Extraño que me hables en silencio. Cuando dejás que mi mente imagine momentos que nunca tuve por ciertos pero que huelen con la dulzura del chocolate en invierno. Que alivian la carga del recuerdo, que siento, me sienten, me saben a aquellos que siempre dijimos algún dia serían nuestros. No quiero quedarme sólo con eso, el placer de los ojos que invitan al viento a bajar su ritmo en latidos y en respeto. Extraño sentirte, sin haber sentido primero. Extraño quererte, y siempre te estoy queriendo. Extraño me hables. Me hables en silencio.

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"Hacia adentro" -Cuento corto-

Sentí que tenía que ir hacia donde escuché tu grito pendiendo de un hilo. Te vi y empecé a buscarte dentro de vos. Como esas muñecas rusas, estás revestida una dentro de otra asi que con sumo cuidado fui quitando de a poco las capas. La misma mujer de distintas etapas. La alegre, la distante. La afortunada. La que sueña. La que desea. La que calla. La que reviste su cuerpo con esa extraña melancolía que con gusto me atrapa. Seguí encontrándote, reconociéndote. Las otras mujeres son la misma mujer y eso es lo que se siente. Temía cansarte hasta que llegué a escucharlo claro. El grito no era grito, era un suspiro de alivio expresado. Cuando la mejor mujer detrás de tantas había hallado, le di la mano. Me miró con la fuerza del relámpago antes que el rayo. Y al fin, libre, amé sin haberla amado. A la mujer que había encontrado.

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."Ilusión".

Deseo. Añoranza. Poder. Confianza. Gratitud. Paciencia. Esperanza. Angustia. Templanza. Fe. Límites. Distancia. Corazón. Latido lento. Razones. Alabanzas. Enojos. Disculpas. Culpas. Reflexión. Silencio. Escritos que sanan. Poemas, frases, cuentos. De noche y de mañana. Convicciones. Pasión. Devoción. Palabras sueltas y generadas por este amor. Motor del alma.

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."Proteger".

La que va a buscar los rayos del sol. Quien corre las nubes con una cuerdita, de la que tira y el cielo es celeste todos los mediodías. La razón de la suerte escondida, esa que parece casualidad pero tiene toda su autoría. En un costado avanza junto a nuestro paso, limpiando el destino, negociando legados, dejando su tiempo en otros prestados. Que aciertan a verla cuando fue realizado el esfuerzo que creemos hecho en solitario. La puedo ver, Dios me ha dejado. Ella cumple su papel. Por su amor es necesario.

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."Descanso".

1 comentarios sábado, 7 de julio de 2012

En el único lugar donde no hace frio. Con sol tibio, ese que no molesta a la vista, y alguna nube que adorna el celeste vivido. Llegás con el cuerpo cansado de la luz que genera el conflicto. Que pesa cuando hace chispa y a veces sólo adorna el camino. Pero aquí reparan diferencias, aquí es un lugar tranquilo para dejar descansando lo que nos ayuda y en pie, siempre vivimos. Será por unos días, necesitamos no estar regidos por nada parecido al tiempo que recuerde cómo llegamos urgidos. Acá se está muy bien, te agradezco me dejes vivirlo. Descansemos en tu alma. El único lugar donde no hace frio.

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."El que está".

El que construye ladrillo a ladrillo esas paredes que con lágrimas vuelven a ser arena y vacio. El que junta sus dos manos para que la llama no se apague, pero se apaga de un suspiro. El que mira resignado el tiempo que ha vivido porque piensa que no sirve, si ahora es cuando tiene sentido. El que separa su mente diciendo que lo gobierna lo que en el pecho late a ritmo. El que escribe varias veces esperanzas de ojos ya vistos, los que leen de vez en cuando mi idea de candor escrito. El que gira su destino a quien entrega su alma, ha vivido. Nadie lo consagra pero lo tiene merecido. Eso de andar queriendo lo escucha como cumplido pero el que se pone en carne a hacerlo suele tener su camino sufrido. Hasta que vemos su luz. O la luz, su forma, ha venido. Y caigo de amor, rendido.

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La que huye del encontrado -Cuento corto-

Me dijo que la esperara en esta esquina, no me dio más precisiones. La marea de gente hacia ambos lados, la avenida repleta de colectivos, el humo de los autos, el ruido, el cartonero, el policía caminando con su chaleco puesto naranja fluo. Escucho alguna música de fondo, me quedo pensando en lo poco que nos detenemos a mirar lo que nos rodea a diario. Van a ser casi las cuatro, respiro profundo como quien ya está cansado y son recién en punto. Huelo desesperanza que sale de mi alma, no sé. Miro hacia un lado, quizás me haga una seña a lo lejos. Miro el reloj y la aguja no avanza, dejo de hacerlo y quiero saber qué hora es. Otra vez. Asi funciona la impaciencia. A los veinte minutos me voy de ahí hacia la senda peatonal, molestando a los que caminan. Cuando todos cruzan la veo a lo lejos, me ve y levanta un brazo. Avanzo y de pronto empieza a correr. Y yo, desesperado entre la masa de gente que camina toda junta no podía seguirla. Alcanzo a ver que dobla, empiezo a empujar al que se me cruza. Me lleva una cuadra de ventaja sobre Rivadavia, le grito para que pare. Ella se da vuelta y baja la cabeza, me acerco un poco y de nuevo se echa a correr. En diagonal cruza la plaza, se mete en la boca del subte, yo no tengo más aire, me agarro del pasamanos. Me inclino hacia adelante y lloro, cansado de no haberla encontrado. La Diosa Fortuna quedó desde lejos mirando, se apiadó de tanto llanto y subió las escaleras. Me ofreció su mano y yo la abracé, por fin, con mis dos brazos. Ninguna espera es en vano.

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."La base de mis destino".

No tiene bases el destino. Se construye en el aire, en los momentos de uno y otro bien distintos. Por la mañana son mochila y en la noche ya son mios, los reconozco, son queribles y hasta frente a vos me hacen un guiño. Mis defectos te ven y se esconden aunque los tuyos invitan a los mios a que seamos leales a los errores ya cometidos. Somos una mezcla de intenciones, de idas y vueltas, de relatos heridos. De historias que iban en barco y sin ayuda dejamos en el rio para volvernos hacia dentro de nosotros mismos. No temas al brazo extendido, ni a la mano, ni a los dedos, ni a los surcos de mi palma. Ni a estar vivos. Dos soledades con un alma juegan en la noche de frio.

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Ahí pasa el apurado -Cuento corto-

Estoy pisando quizás el camino equivocado. Como quien baja a la calle porque cree que hace más rápido y de pronto viene un coche y corriendo se vuelve a subir a la vereda. Lo que sí noto, cuando me veo, es que estoy siempre apurado. Con el cuerpo más adelante que los pies, mirando el reloj una y otra vez. Me veo y luzco desesperado como el que falla al horario de una consulta. Vivo asi porque asi me han criado. No echo culpas ni retrocedo a buscar razones ni calvarios. Ya está. Es juntar en el apuro tiempo que luego me sobra en alguna parte del dia, entonces sucede lo contrario: odio llegar muy temprano. Y me quedo dando vueltas en las cercanías de mi destino, haciendo tiempo, culpable de asi pasarlo. Me programo llegar a una hora de vuelta cuando aun no termino de hacer la ida. Por suerte con los años eso fue aflojando, de chico era peor. Porque uno no tiene control sobre horarios, son casi todos impuestos, sufría en silencio. Cierto sinónimo de independencia fue el primer reloj que me regalaron. Un digital con la cara de la Rana René, que dejé al costado del lavamanos, se deslizó y terminó mojado. Tres días lo usé. Me pregunto, viéndome con años, adonde es que voy siempre apurado. Para eso tendría que detenerme, antes que la vida lo haga sin que me pregunte directamente. Tengo una teoría: el que corre está apurado, si. Por llegar a algún lado. O quizás, no lo descarto, en realidad viva escapando. Quién sabe cuál es mi horario.

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."La lista de mis deseos".

No sos la mujer de mis sueños. Ni la que por las noches en deseos viene a ver si la recuerdo. Ni la que impide los malos momentos, ni ocupa mi mente dejando allá lejos supuestos problemas que uno tiene por ciertos. No sos la razón delante de los hechos, ni los proyectos, ni el presente, ni el pasado, ni lo que tiñe en mi vida tu pelo. No sos la chance perdida que ha vuelto, no sos ningún faro, ni soy playa, ni el corazón buscando sendero. Definitivamente no sos mi secreto, que públicamente guardo y protejo. Ni la medida con que rezo y me confieso. No sos aquella que recibe mi energía, cuando pienso en darte la que es mia. No sos la mujer detrás de mis sueños. Quiero que lo sepas: sos mucho más. Mucho más que todo esto.

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Mi habitación -Cuento corto-

Todas las noches elijo en qué recuerdo perderé el sueño. Ayer por ejemplo entraba a mi pieza, celeste de piso a techo. Con cuatro estantes y un mueble viejo donde la ropa intentaba hacer equilibrio, madre de por medio. Había libros de colores, autitos en fila, un barrilete sin usar, un espejo de hombre en el que nunca me vi. Porque me quedaba alto y entonces me iba al baño a verme todo completo. Y arriba de la puerta un cuadro de cerámica, verde de fondo, luna menguante, María, José, Jesús y la noche del nacimiento. Un sillón naranja con un almohadón y varios agujeros. Un oso con el que dormía. Que dejé en la cama, vino mi perra y lo dejó sin cuello. Pero mi abuela Juana hizo el esfuerzo y le tejió un saco, le puso dos ojos y le dibujó la boca. Me lo dio de nuevo y ahí resiste en el estante de mis sueños. Una mesada de tres cajones, una radio de seis pilas, un velador torcido. El rosario de mi viejo. Apoyo la mano en la pared, como en los inviernos en que sentía que la estufa no calentaba bien el lugar tan pequeño. Donde ayer a la noche elegí como recuerdo. Para perder el sueño.

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."Sos la razón de mis letras".

Cuando envejezca quiero que sea detrás de mis letras. Donde sin esfuerzo pero en guerra un par de ideas hicieron en mi mente, escuela. El amarte, el frustrarme, el pensar que sin vos al lado soy un egoísta dominado por ciertos placeres que vos tenés, y en mi dejan huella. Cuando envejezca todo lo dicho ya estará de vuelta. Siendo testigo, mirándome en primavera cientos de escritos, inviernos en cautela de aquel gozo de cerrar los ojos y verte entre letras. No sirvo cuando no hay motivo, es fría la diferencia de sentir en ardor razones y no tener razón certera. Que son, si querés, mis miedos guardados donde me gobiernan. Delante del amor te leo esta idea. Cuando envejezca quiero que vivas detrás de mis letras.

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Esperando -Cuento corto-

El que quiere cerrar bien la canilla que no es suya y la rompe. El que quiere enderezar un cuadro en casa ajena y se cae. El que intenta abrir una botella delante de todos y no puede. El que cree que dejando pasar gente en el ascensor vendrá enseguida otro, y justo paran de andar. El que deja pasar a alguien primero al kiosco y compra justo el último chocolate que uno quería. El que después de dejar sentar a todas las mujeres posibles en el colectivo finalmente le toca. Treinta segundos, porque sube una embarazada. El que pisa las flores de la abuela, queriendo espantar una abeja. El que compra de sorpresa la docena de facturas, justo las que a nadie les gusta. El que da diez pesos para recibir cambio. Y sale once. El que ve dos taxis pegados y decide tomar el de atrás, quien hace señas de que no toma pasajeros. El que cansado de ser perseguido por cierto ingrato destino, se va a un bar de Talcahuano. Pide un café, el mozo tarda, no trae la cuchara, no dice nada, resignado. Le pone azúcar, mira al costado. La ve a ella, como un espejo donde refleja su total cara de frustrado. Se acerca, se hace querer. Aun lo recuerdan, pasaron seis años. Agradece amando la fortuna de haberla encontrado.

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."Milagro" (Para Ben)

La luz no es aquel punto claro que vi recién llegado. Lo fui entendiendo en silencio que es como a veces el sentimiento deja todo. En todos marcado. Y aprendí a mirarte en conjunto, donde tengo seguro a quien en amor ocupa mi mundo. Me ves cómo me ofrezco, me tenés en tu mano, me cuidás como si fueras esas hadas de los cuentos, las que he dibujado, las que sueño cuando callo. Voy a crecer con vos porque entendí, me lo has contado, que la luz que yo sí vi, era tu luz. Y amor me has dado.

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."Mano abierta al corazón".

El destino me da palabras que yo intento sean caricias. Las que cuelgo donde mires, las que esperan a su guía todas juntas en la mente, a ver si por vos son vistas. Sentimiento que es hablado, que es escrito, que es sufrido. Que intento dejen vivo el calor que respirando se siente bajo renglones y en los dedos con que narro. Tus ojos sólo mirando y espero haberlo logrado. Estas palabras escritas con sangre de enamorado.

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."Pilar". (Para Marty)

Tengo calor en mi mano fría que necesita esas dos que son tibias. Ayer tenía sentido el sueño que en tu presente vivo. No soy la duda de haber sido, ni el temor del que salí para crecer junto a tu rio. Soy los ojos de quien miro y el amor agradecido de ser latido en mi camino. Sos el calor que necesito.

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."La llegada es mi camino".

Una extraña pasión de adorarte en un camino que marco en lo que digo. No hay paisaje tentador para detenerme, ni lo veo. Amor adelante, obstinación detrás. El mismo viento de frente a veces cambia y me empuja, confiando, confiándome, con fuerza lo que siento. Tengo temor a la adultez, el signo de mi pregunta y la respuesta de madurez. Me niego a llegar adonde estés: quiero ser tu camino y aprender a estar en él.

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