."A dos meses".

Las heridas de amor son astutas. Se suelen esconder tras el corazón disimuladas en tiempo, en espera, en silenciosa resignación, como quien ve florecer una rosa de otro color al que soñó. Anidan y se expanden ilusiones desmedidas, recreaciones en la mente mas que reales concebidas. Y en algo se vuelve tirano todo el amor dado, porque somos egoístas si por ciegos nos creemos algo que nunca veremos. Sólo deseo, el que no arma lo que se ama, el que sólo lo cree un juego. El que nunca lo jugó, el que no conoce las reglas endebles de sufrir por eso. Durante siete meses escribí lo que sentí y no me duele el amor. Sino a diario haber expuesto una herida. De esas astutas.