D-escribiendo Periodismo

El horizonte es esto que veo,
envuelto en caminos que no conozco,
que descubro sin razonarlos.
Por primera vez no me siento
vivo en todo eso visto,
Porque no soy yo, sin entender
realidades, capas, tiempos,
espejos que son rotos.
Que no reflejan.
No me veo y los veo, son varios.
Son pedacitos dispersos, que en día de sol
se mueven a brillar, se tiñen
cambiando su aspecto mejor por un momento.
Y dejo de verlos, preocupado en la suerte
que no cambio, que sólo deseo.
Vuelven al rato y miro
más pedacitos de eso que brilla.
En varios, como un cortejo alegre,
fiel, seguidor, expectante. Y uno no hace nada.
Todo es lo que siento. El sol cambia colores de azul
y yo me pongo de mi lado, me alejo y me alejan.
Me vuelvo a mi y ellos se han quedado
en su horizonte.
Que en pedacitos, aun hoy es mio.

La temperatura separa a la razón
de ella misma, la deja quieta en medio
de contrastes, de dichos tenues y deshechos.
Razono cuando no hay más tiempo, pido a nadie ser oído.
Y más solo estoy escuchándome hablar
en medio del calor, calor que en la piel es sensatez
para escucharme recitar una tenue sensación de paz.
Allá los motivos me señalan, buscan colores que guardo,
colores que cambian.
Que son de ella y que destiño en los mios.
Y sensible ante lo que nada es, busco conciencia.
Razones detrás de prisiones, de rejas horizontales
que piso al salir con fuerza.
Y enfrente, lo que enfrento.
Sin tenacidad, sin razón y mi color, color de miedo.
Hasta que dejo de oírme y el sonido es quien escucha.
Que no vuelve, que se queda en ella.
No regresa ni yo regreso.
Apuro mis deseos en vilo,
quiero ser yo sin dejar de ser
mis silencios tenues.
El calor vuelve y yo aparezco
Desde dentro de mi.
Para ser eso.
Esto. Ese. El que no esperaba.
El que es.

Felicidad escondida, sonrisa adelante
de intenciones, y de la mano, mirándose
con luz de sol, queriéndose antes
de tenerse para sí. De poseerse
más que de entregarse.
Y la respiración, y los pulmones
que no devuelven aire.
Y esa risa socia
cuando a dos le ocurre lo que a uno.
Y el piso que se mueve, y el ruido,
y el silencio dentro de ellos,
comunión de adentro hacia afuera.
Los pasos como un segundero, obediente, que cumple,
que se deja arrastrar, que es inexorable.
Ojos que se cierran para sentir el alma
en la respuesta escuchada, tan suya.
No intuye nada, un ruido externo
cambia el sol de lugar.
Lo hace sombra, pequeño.
Lo hace hombre.
Lo hace ser él.
Lo devuelve, tembloroso.
Le quita lo que no era suyo,
Le devuelve el aire.
No lo quiere. Se encierra en su mente.
Grita libre, se hace dolor.
Se va. Queda en las paredes
felicidad escondida.
Con ruido a ruido.

Ruido de pasos, gente de espalda y yo
al lado del orden que su mano
impone a la mia.
Me dejo llevar, yo llevo también
el corazón de alguno de los dos
sintiéndolo en su mano guía.
La espera tiene alegría cuando no hay
más que satisfacción por estar presente.
En alma.
Un recuerdo es un atentado al olvido,
la mano que me lleva lo sabe y me suelta.
Quedo a merced de un mundo,
me divide un metal, mis dedos,
mis ojos abiertos creyendo
lo que nunca habían visto.
Tengo ahora algo que es mio, el egoísmo
me da sus dos manos y lo protege.
A eso, que se pierde haciendo
del final un nacimiento.
De ruido, de melodías, de manos
contra el metal queriendo y no pudiendo
ser eso que siento.
Y que sin saberlo estaba presente.
En alma.

Inocencia. Temor ante lo viejo conocido.
Alguien deseando querer ser otro, querer
ser quien mira, ellos son felices y uno es
un cuadro observado, mirado y esperando
algo que surja de nosotros.
No hay tiempos mios, hay impuestos modos que
se dan a conocer con un agudo sonido gris,
y yo comienzo a temblar, porque mis tiempos
no son sonidos agudos sino espera, deseo.
Todos miran el cuadro,
resigno mi suerte de no ser ellos.
Un movimiento lento mece mi miedo.
No confío en nada y todo es agudo sonido gris
que escucho mirando el piso.
Pero detrás del sonido, un movimiento.
Un espacio y un poco de mi, de gente.
De deseo, de espera. Alguien tocó el cuadro.
El sonido gris y agudo terminó.
Llegó para ser feliz.
Y hacerme.

No era Dios la razón,
lleno en las paredes y ajeno
a sus pasos habituales y desteñidos.
Sentía lo que nadie sentía,
lágrimas por fuera de sí que lo seguían
estoicas, lo esperaban en la esquina de su alma.
Y procedían. Pinchaban.
El niño sentía eso.
Hasta que no pudo más
que volverse ausencia de miedo repetida.
Fue resuelto un dia en que ya estaba dentro
de aquello tan habitual que es ser. Y volvió.
Para buscar preguntas a sus respuestas
de laberintos ya tan transitados, de curvas, de señas.
Se dejó llevar, recorrió el centro de sí, tocó las paredes.
Pensó en Dios y puso la mano contra el sol.
Sombras de sus dedos ajenos se mueven
pero lo rodean, lo observan y se van.
No está el niño, esperan todos por él.
Tiene una llave que cerró del lado del alma
para imponer la razón y sus pasos.
Su deseo de niño, hombre.
Su viejo deseo que lo acompaña.
Ayer, hoy, ya.
De lejos.

Calor y frio ajenos de mañana luminosa.
En la normalidad, yo ahí no soy yo.
Porque corro con los ojos, hay dicha en lo que veo
para disfrutar lo nuevo en mi, y en eso que se mueve.
Soy idea de tiempo sin conciencia y tengo ante mis pies
una tarea laboriosa, sencilla por feliz.
Aprendo mirando lo que imito, sigo un ejemplo
y soy aire haciendo lo que otro hace.
Y soy viento, el que mueve todo y me invita
a no separar en razón los deseos perpetuos.
Un remolino ahora y en remolinos se desarma
lentamente mi felicidad, que quiero cerrar en un puño.
Que esté dentro cuando está afuera.
Que me lleve.
Que me moleste de hermosa.
Que sepa que está ahí,
Que batalle. Que lo sepa.
Que no muera en viento.
Que en ruido, vuelva.