D-escribiendo Periodismo

Soy quien vio pasar la vida delante de sus ojos. No la reconocí, pintada y vestida para una fiesta a la que me invitó pero yo no quise ir. Tenía un aire altanero, de felicidad legítima pero con la idea de hacerme sentir culpable al verla. Y la verdad es que logró su objetivo. Me dio pena de mi mismo, con la felicidad pasándome por delante. Me fui a mi cuarto. Busqué mi saco, mi mejor pantalón, mis zapatos usados. Salí sin peinarme. Caminé hacia el lado en que la vi irse. Aceleré mis pasos, busqué en las esquinas, miré los colectivos y la gente arriba, quizás estuviera allí. Seguí sin rumbo pero derecho. Hasta que la vi. En la puerta de un salón llamado TIEMPO. Esperándome. Y hoy, no fallándole. La vida y yo, de la mano, entramos a la fiesta.

Temible, deseada.
Obsecuente, cruel, vacía,
simple, temeraria.
La mejor actriz en el peor papel
de autor, de fantasma.
No me reconoce, siempre de frente
a todas sus bellezas.
Detrás, el empeñado. El optimista
debajo de su pozo, el real.
El que ubica tras de paredes su andar,
el que esquiva lo que no ve, el que ve
y no suele esquivar.
El que desafía con los años
a querer más de lo que merece,
el que hacia adentro se retrae
en un mundo blanco de dolores.
Aséptico. Y ciertos días confronta.
Cada uno pone de si lo mejor.
Se miran, se miden, se necesitan.
¿Se necesitan enfrentadas?.
El conflicto detiene y una de las partes
asi es feliz pero no completo.
La iluminada se va por su sendero
de pisadas luminosas.
La otra por su camino oscuro, de memoria.
La siguen un montón de sueños haciendo
ruido en la noche, murmullos.
Sueños que cuando decida, serán de dos.
En uno. Al fin.