D-escribiendo Periodismo

El horizonte es una línea infinita cuando me pongo a mirar y pensarte en ella. Lugar donde el cielo y cierto mar incierto dicen que se juntan. Pero quisiera alguna vez dejar de mirarlo para sólo tenerte cerca y te lo voy a confesar, total no nos escucha nadie: una vez intenté llegar al final de la línea del horizonte. No lo hice nadando, ni con un barco, ni con un avión. Hará tres semanas intenté llegar empujado por mi alma hacia la tuya. Y grande fue la sorpresa: en el agua estabas reflejada, imitando a la luna en su belleza. Me fui con mi alma sin hacer ruido. Cerca de la línea infinita que sé, ahora es tuya en mi horizonte.

Temible, deseada.
Obsecuente, cruel, vacía,
simple, temeraria.
La mejor actriz en el peor papel
de autor, de fantasma.
No me reconoce, siempre de frente
a todas sus bellezas.
Detrás, el empeñado. El optimista
debajo de su pozo, el real.
El que ubica tras de paredes su andar,
el que esquiva lo que no ve, el que ve
y no suele esquivar.
El que desafía con los años
a querer más de lo que merece,
el que hacia adentro se retrae
en un mundo blanco de dolores.
Aséptico. Y ciertos días confronta.
Cada uno pone de si lo mejor.
Se miran, se miden, se necesitan.
¿Se necesitan enfrentadas?.
El conflicto detiene y una de las partes
asi es feliz pero no completo.
La iluminada se va por su sendero
de pisadas luminosas.
La otra por su camino oscuro, de memoria.
La siguen un montón de sueños haciendo
ruido en la noche, murmullos.
Sueños que cuando decida, serán de dos.
En uno. Al fin.